Темно. Все спят. В доме напротив горят три окна, во дворе жутковато. Голые ветви деревьев ночью не ранимы и изящны, а ужасающе тихи...
Сижу читаю об искусстве. Вдруг подумала о том, что с момента поступления в университет так мало читала художественной литературы, что просто ужас! Очень давно не сидела с книжкой под любимым пледом... Когда же это было? Да вот, наверно, осенью, в октябре последний раз. Я тогда запоем читала Павича и Кундеру, чередуя их с Сенкевичем. Эх... Где-бы взять время, чтобы вот так посидеть, почитать? Посмотрела на полку, заваленную тетрадями и специальными журналами, оттуда сиротливо выглянула коричневая обложка повестей и рассказов Булгакова. Все прочитано за один день, "Записки покойника" все еще ждут, когда же я их дочитаю. Вот будут каникулы - оторвусь!
А в воскресенье еду к сестре. Не видела ее уже больше двух лет. А ее детей так вообще не видела. Так что поеду смотреть на племянников и себя в роли тети...