Ты знаешь, я его люблю до сих пор. Не смотри на меня так. Столько времени прошло, глупо - это твой взгляд, это не мои домыслы. Ну почему? Почему я не могу забыть его? Знаешь? Вот и я не знаю. Какая-то злокачественная опухоль. Душит, причиняет боль, но во мне, а делать-то что? Мне давно безразлично все происходящее после нас. Знаешь, были МЫ... Ничего не осталось. А я все еще... Думаешь, ему все равно? Наверно. Но я готова обманываться снова и снова. Так все физически, так все... без души. Молчи. Я все вижу в твоих глазах. Ты не понимаешь меня. Да время не лечит. Оно умервщляет. Меня. Потому что чувства-убийцы живут, они питаются временем. Да не пила я. Трезва как стеклышко. Я ведь все время думаю об этом. Каждый час своего жалкого существования. Жалкого. Потому что ко всему равнодушна. Кроме воспоминаний о нем. Что? Другие? А я ведь так хорошо научилась врать. От него. Каждый день усваивала эти уроки. И вот теперь я - создатель иллюзий. Только я больше в них не верю. И не верю никому. Так вышло. Что? Думаешь, пройдет? Когда? Можешь мне сказать? Вот и я не знаю. Да не оглядываюсь я. Я просто напросто осталась там. Мне не надо настоящего, я не знаю ничего о будущем. Я там. Вся. Ладно, опять я на тебя это все выплескиваю. Извини. Что? Да знаю я, что утомила. Ладно, закрыли тему. Пойдем покурим.