Мы пишем свою жизнь. Где-то лет с 16, наверно... Перед нами - чистый листок, на который ложатся строчки дней, недель... Получаются страницы полугодий и десятилетий... Мы записываем имена дорогих нам людей и вычеркиваем тех, кто перестает быть нам необходимым... Иногда чернила тускнеют, и мы уже не можем различить обожаемого когда-то имени. Порой мы листаем изрядно потемневшие страницы и проливаем слезы над трогательными главами. Бывает, хочется вырвать несколько страниц, но переплет настолько прочен, что остается только никогда больше не открывать их...
...Так просто стало вычеркивать людей... Или стирать. С годами чернила стали не такими яркими, а почерк - не таким разборчивым. Слова бегут, то задираясь вверх, то скатываясь вниз... Порой мелькают ровные строчки, но они теряются в хаосе каракулей повседневности. И открывать давно написанное совершенно не хочется. И все больше пророчеств сбывается...
Начинаем новую главу... Только вот одно имя все никак не хочет вычеркиваться, хотя автор старается... Но оно как-то особо отчетливо виднеется на абзацах каждого дня... Саша