У меня дома на полках много книг... Разных. Одни - в красивых обложках, с белыми страницами. Я люблю их листать. В них притаились впечатления, размышления... На некоторых листах хранятся следы слез - следы моих переживаний. Бумага в этих книгах белая, а буквы черные, четкие... Эти книги печатали давно, в той стране, которой нет вот уже больше десятилетия. Они напоминают о бережном и уважительном отношении к книгам - хранителям истины.

А рядом стоят книжки карманного формата в мягких обожках, иногда не лишенных оригинальности. Но от КНИГИ в этих... хм... изданиях остался только запах типографской краски, который со временем стал резче... Эти листы уже не способны впитать трепет и уважение, которое я испытытваю к тем, старым. Потому что бумага уже не белая, а содержание так редко похоже на истину... К этим созданиям в мягкой обложке возникает како-то слегка пренебрежительное отношение. И если раньше рука не поднималась написать что-то в КНИГЕ, то сейчас... все по-другому. Не знаю.

То ли мы стали жить быстрее, то ли мы утратили что-то ценное, что-то, чего уже не вернешь... И бумага пахнет по-другому, и буквы не черные... И книги похожи на тетради. А так хочется твердых обложек, не кричащих, а сдержанно красивых и привлекательных. Так хочется открывать скрипящий переплет и жмуриться на солнце от того, что белоснежные листы отражают свет...